La vie sexuelle des soeurs siamoises de Irvine Welsh

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3h30 du mat’, Miami. Lucy roule à fond vers South Beach dans sa vieille Cadillac. Dans l’autoradio, Joan Jett, à fond également. Elle vient de se prendre la tête avec Miles qu’un pauvre petit mal de dos a rendu virilement inopérant. Lucy, coach sportive de 33 ans, rompue à toutes sortes de techniques de combat, est de méchante humeur. Quand deux types surgissent de nulle part à la poursuite d’un troisième larron, ni une ni deux, elle en profite pour passer ses nerfs et pète la gueule à l’un des agresseurs. Sur le pont autoroutier, Lena assiste à la scène et filme la séquence avec son portable. Les images vont bientôt faire le tour des chaînes d’info et des réseaux sociaux, faisant de Lucy une héroïne nationale courtisée par les émissions de télé réalité.

Lucy est une bombe. Grande, foutue comme une déesse, elle est obsédée par les calories qu’elle avale pour garder ses formes de rêve. Elle déteste le laisser-aller, les moches, et surtout les gros. Lena est un boudin, 100 kg de graisse compressés dans des joggings roses trop ajustés. Lucy se met au défi de transformer ce tas de saindoux en créature acceptable.

Si les sœurs siamoises du titre sont bien présentes en filigrane tout au long du roman, c’est bien du duo Lucy/Lena dont Irvine Welsh conte l’histoire et les relations tumultueuses. La gémellité est un thème récurrent dans son œuvre, Recettes intimes de grands chefs abordait déjà cette idée de couple, cette notion de transvasement, de vase communicant entre deux êtres a priori opposés. L’un se vide quand l’autre se remplit : pour le coup, ici, on est en plein dedans. Mais se mettre dans la peau de femmes, voilà qui est nouveau pour Welsh (me semble-t-il), et, la vache, on peut dire qu’il n’a pas raté son coup !

La vie sexuelle des sœurs siamoises est un immense roman, hilarant, émouvant, troublant, déjanté, intense, maîtrisé. Comme toujours chez Welsh l’apparente simplicité, l’illusion de la facilité cachent une analyse psychologique extrêmement fine de ses personnages, de leurs failles et des raisons de leurs addictions. Si l’on dévore ce pavé aussi vite qu’un obèse engloutit un burger king size, la bave et le sourire aux lèvres, si l’on se bâfre des mémorables scènes de cul (la bave et le sourire aux lèvres aussi, hein, ça dépend des goûts), il n’empêche que les thèmes sous-jacents comme la manipulation mentale, la perte d’estime de soi, le manque d’amour touchent profondément.

Si l’on ajoute une critique virulente de la société consumériste, du culte de l’apparence, de la gentrification, du marché de l’art, on est comblés. C’est sans compter le talent de l’auteur, qui parvient à parler de la place des femmes, de l’ego des artistes, du 11 septembre, du suicide, des faux-semblants, de la chirurgie esthétique, de la quête de reconnaissance, du viol, du harcèlement, sans gaver son lecteur. Du grand art, populaire, jouissif, tendre et méchant ! Un grand Welsh !

PS : sans remettre en cause la traduction, alerte, de Diniz Galhos, ce serait chouette qu’Au Diable Vauvert se paye un relecteur/correcteur digne de ce nom…

La vie sexuelle des sœurs siamoises / Irvine Welsh. trad. de Diniz Galhos. Au Diable Vauvert, 2017

V.I.P. de Laurent Chalumeau

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Patrice est paparazzo. C’est l’un des meilleurs fouilleurs de poubelle de la place de Paris. Et là, il a eu le tuyau du siècle. Il va la coincer, cette petite starlette qui monte, cette nymphette que tous les réalisateurs en vue s’arrachent depuis son César du Meilleur Espoir Féminin. Elle va regretter de lui avoir collé un procès, et de l’avoir gagné sous prétexte que ça ne se fait pas de filmer sous les jupes des filles, surtout si elles ont omis de mettre une culotte. Planqué en face de son appartement grand standing, il est prêt à shooter le scoop, les retrouvailles de l’actrice avec son nouvel amant. Mais voilà, quand Monsieur débarque, tout ça prend une sale tournure : quatre morts, ça fait beaucoup et c’est pas très glamour. Les photos sont réussies mais pas sûr qu’elles soient faciles à revendre : le plus haut représentant de l’Etat n’y apparaît pas sous son meilleur profil…

La collusion des politiques et de la presse, qu’elle soit sérieuse ou à scandale, en voilà un bon sujet de roman. Quand c’est Chalumeau qui s’emploie, avec délectation, à passer à la moulinette les relations ambiguës entre journalistes et élus, à démonter les mécanismes qui poussent les deux univers à cohabiter, ça donne un roman jubilatoire, drôle à pleurer, parce qu’il n’y a pas de raison de ne pas en rire, hein, après tout. Pas sa faute s’il n’a pas à forcer le trait pour qu’on se remémore d’emblée certaines images, moult Unes de magazines pipeul dont on nous abreuve savamment, orchestrant une société du spectacle qui ne nous semble même plus étrange.

Les personnages y sont moins des caricatures que dans la  vraie vie, et on se marre à l’évocation de ces sempiternels « experts » libidineux qui côtoient ces « rédactrices » jeunes et ambitieuses, bien roulées évidemment, de ces artistes has been qui refont parler d’eux aux enterrements d’un plus vieux, d’une plus laide, montant l’escalier de l’Eglise comme les marches de Cannes, de ces porte-paroles ministériels qui savent « communiquer ». L’intrigue est menée tambour battant, le style est vif, inventif, ça canarde, ça défouraille, ça nous venge joyeusement, parce qu’enfin, ici, le ridicule tue.

V.I.P. / Laurent Chalumeau. Grasset, 2017